VERSI VERSETTI E VERSACCI

Ho ritrovato alcune cose che avevo scritto tempo fa.

In Italiano

Prima che diventassero il testo di una canzone dei VIZI DARTE (La strada tra Rimini e qui, 2001), avevo scritto questi versi:

La strada tra qui e Rimini

Come la strada tra qui e Rimini

l’odor di canali e d’asfalto

di strade neglette di notte

mentre il motore non fa che cantare

una sola nota in armonia

con i pensieri che vanno verso il mare

ed è già sale il sapore del vento.

Come la strada tra qui e Rimini

quei due alla finestra cosa fanno?

Credevano forse d’essere soli

mentre noi sotto a bere qualcosa

se poi si sono accorti di noi

se hanno spento la luce, peccato!

Era senza rumori solo poesia.

Come la strada tra qui e Rimini

luci di bar, sudore e tabacco

odor di frenate, sesso in offerta

premi piano, non forzare, già lo so

che ti fa gola  annusare le avventure

ma c’è altro che ci aspetta là,

dove  l’aurora è più vicina.

Come la strada tra qui e Rimini

due finestre, un lampo azzurro chiaro

l’aria che punge il viso e le mani

annuncia il sole che sorge dal mare

il pigro profumo di notte passata

il primo caffè non sono  traguardo

la nostra mente è già nella corsa

sulla strada tra Rimini e qui.

Before the trip

Sibila come pietra sulla lama

nel profumo del falciato

sdrucciola come ruote sull’asfalto

come un brivido bagnato

il pensiero che tu vada via da me.

Sto guardando nei tuoi occhi,

così profondi, così forti

penso al tempo che non hai

per restare qui con me.

Penso a quanto amore sei

al coraggio che sai dare

dentro il viaggio che s’inizia:

questo nostro allegro amore

meritava tempo in più.

Ma tant’è, è quasi l’ora

la vorrei comunque intera,

piena densa di ogni cosa vuoi,

la più pura, la più sporca,

la più bella, la più brutta...

ogni cosa che viva, esista

ché, anche se non lo diciamo

il tuo viaggio è già presente

ma che tu debba o meno andare

non ci deve togliere niente

non ci deve far pensare

solo amare, solo amare

giocare, ridere, gridare,

solo amare, solo amare.

Senza me

Guardi, ridi, forse piangi

mentre io non sono con te

sto aspettando il tuo ritorno

per sentire i tuoi racconti

e le storie che hai vissuto.

Leggerò dentro ai tuoi occhi

le passioni, le emozioni

le scoperte e le paure

i tuoi sogni dentro i sogni

che diventeranno i miei.

Sto aspettando il tuo ritorno

come fosse il primo giorno

per sentire i passi tuoi

per sentirti adesa a me

perchè è questa l’emozione

che mi colpirà di più.

JAIPUR

Il lento canto del cuculo

batte nell’aria del mattino

un ritmo soffice di pioggia.

Lungo le ore  che

rapide scendono a sera

travolgendoti  dolcemente

nella fatica del vivere

del pensare , del farti carico

dell’arrabbiarti ancora,

del perdere del ritrovare

trova un momento per farlo...

Cerca mani vissute, ossute,

forti di spezie e d’aromi

cerca, paziente, occhi di cielo

di foresta e duri legni

di nuvole cariche di vento

cerca voci e suoni dell’anima

dentro il canto del fiume

o la voce di un bambino

cerca i profumi dell’umano

ineluttabile che gioisce

suda, soffre e fluisce

cerca i colori del ciclico

accadere così uguale

così nuovo  e rassicurante

cerca te stessa lontano

dal chiasso e dalla velocità

qualunque cosa cerchi

anche se tu non la trovi,

tornerai più ricca dentro

e un po’  ti invidieremo.

Rio

Dietro la foglia

l’erba sottile

sotto le pietre

del muro antico,

fra le radici,

nervose, d’Ontano

gorgheggia, s’insinua,

rimbalza, saltella,

corre e rincorre

pare che rida,

Rio delle brezze

verso il lago.

e in dialetto

Al lobièt del Sòc

El ciòch lesér dei tò söpèi,

che piàno i pèscia come chèi

d’en réatì, d’ena bàrbèla

söi bàlòcc à la sàntèla,

la càlabróza che fa ‘l scròch

sö ‘na foia, sura ’n bròch…

Nel me có lesér, lesér,

no go óter che ‘n pensér

‘l cör che nó ‘l se quiéta.

Se nó ‘l fös per chèla arièta

profumàda fina e sèca

come ‘l fiàt de la tò bóca

sarès pèrs come giü ciòch

postàt ché, al lobièt del Sòch.

TRADUZIONE

AL BALCONE DEL CEPPO  (“Sòch” è anche il nome della collina da cui prende il nome Soprazocco)

Il tocco leggero dei tuoi zoccoli,

che piano calpestano come quelli

di uno scricciolo, di una farfalla,

sui sassi all’edicola,

la brinata che scricchiola

su una foglia, su un rametto…

nella mia testa, leggero, leggero,

non ho altro che un pensiero

il cuore che non si quieta.

Se non fosse per questa arietta

profumata, fine e secca

come il fiato della tua bocca,

sarei perso come un ubriaco,

qui, al balcone del Ceppo.

EL MULI’ RESÜSITÀT

Quànt’èl Pierino el dèrf el canàl

le pàle le mica, le tira sö l’àqua

col ciòc del mànester nel tòcio che bói,

la röda la strica l’asàl che scaìna,

de détèr se sènt pulège che sübia

la préda che gira la fà tremà i mür

la màsna ‘n continuo la màsna, la màsna…

Ensomiàë, che ze’ndré, ‘l mulì che laùràa

come da gnàri, l’istat, za madüra

préde brüzàde dal sul, ‘na càna de ort

dù métèr de bàa, le stopài  che galèsa

èl gira ndré aànti tra mórta e curida

speràndo che bóche n’àola strinàda…

Me dèsce, ghé pènse, ‘l mulì l’è là a tòc

le röde spacàde da l’àqua, dal zél

le gira gnà piö, ghè mia piö l’asàl

spàrida la màsna, dat zó ‘nfina ‘l cóp

ghè sul che le surghe che fa ‘l carneàl.

Ma ‘n dé nó a Gàart e  dal Có del Burg

có la cua de l’öcc me vède stèrlüser

vergota de ram de là del Nàële,

de là amó del Cés… Madóna! ‘l mulì!

Me ferme lé ‘n bànda, e àrde piö bé:

l’è pròpe ‘l mulì, forse i la giüsta

i la mèt töt à pòst… föss véra, che bèl!

Sarà, me contènte de póc e de mìa,

ma per chèi come mé, che gà vist ‘sparì,

bàtit zó a ciapèi, èl paés come l’ia

vèrgot che se sàlva, mulì, cap o mucc,

èl  dà la spérànsa o l' ilusiù pia

che reste vergot de lasàga ai niucc.

TRADUZIONE

IL MULINO RESUSCITATO

Quando Pierino apre il canale

le pale intingono, sollevano l’acqua

col rumore del mestolo nell’umido che bolle,

la ruota strizza l’assale che cigola,

dentro si sentono pulegge che fischiano

la pietra che gira fa tremare i muri

la macina continuamente macina, macina…

Sognavo, tempo fa, il mulino che lavorava

come da ragazzi, l’estate già matura

pietre bruciate dal sole , una canna di orto

due metri di bava, il tappo che galleggia

gira indietro e avanti tra la morta e la corrente

sperando che abbocchi un’alborella striminzita...

Mi  sveglio, ci penso, il mulino è là a pezzi

le ruote spaccate dall’acqua, dal gelo

non girano più, non c’è più l’assale

sparita la macina, caduto perfino il tetto

ci sono soltanto i ratti che fanno il carnevale.

Ma un giorno vado a Gavardo e da Capoborgo

con la coda dell’occhio vedo brillare

qualcosa di rame, oltre il Naviglio

ancora oltre il Chiese…. Madonna!  Il mulino!

Mi fermo lì, da parte e guardo meglio:

è proprio il mulino, forse lo riparano

lo mettono tutto a posto, fosse vero, che bello!

Sarà, mi accontento di poco e di niente,

ma per quelli come me che han visto sparire,

buttato giù a pezzi, il paese com’era,

qualcosa che si salva, mulino, campi o boschi

dà la speranza, o la illusione pia

che resti qualcosa da lasciare ai nipoti.